Nevoeiro

À vista dos Leões


Uma palmeira trópico-psicadélica



Indicou-me o caminho do plano B

Porque hoje são 26 de Junho

... fiquei num "trinta e um".


Heloisa Nau

Ai meu Santo António

Meu Santo Antoninho
Que anda meio mundo a foder o outro
E o fodido é sempre o povinho

Heloisa Nau

1972

Não me lembro, mas devem-me ter fechado nesta sala, literalmente forrada a alcatifa dos anos 70, há algumas horas.
Fixo a alcatifa do tecto e penso que se existir um paraíso para os ácaros deverá ser parecido com isto.
Duas luzes piscam de forma psicadélica e aleatória - os arrancadores à vida.
Lá fora, inesperadamente trojeva. Olho a vidraça, encoberta quase na sua totalidade por um estore de época, constituído por rectangulos de um amarelo encardido orientados verticalmente.
O reflexo das lâmpadas psicadélicas reflecte-se no vidro a todo o momento e simultaneamente ouvem-se os trovões muito próximos, sem dar para perceber se uma coisa está relacionada com a outra, se o reflexo vem de dentro ou de fora, dos céus.
Encontro-me a trabalhar numa mesa de reuniões gigantesca em forma de urna achatada.
Do lado oposto à janela exterior, existem mais duas janelas com cortinas de um amarelo papiro. As janelas encontram-se entabuadas por falta de utilidade, com certeza, em tempos serviriam para o patrão controlar a fábrica.
Das paredes pendem fios eléctricos da cor das cortinas e as paredes estão decoradas com fotografias da fábrica que contam a história da sua evolução, desde aquela que mostra a sua não existência, a preto e branco, onde se pode ver uma espécie de feira com juntas de bois e agricultores, até à mais moderna de 1993 recortada por uma estonteante moldura dourada.
Cheira intensamente a alcatifa suja e aspirada vezes sem fim, como descrever este cheiro de repartição de finanças, denso, sufocantemente burocrático?
De trás da janela entaipada vem o constante matraquear das prensas de estapagem, qual locomotiva a vapor eternamente imobilizada num movimento circular que nunca chega ao próximo apeadeiro.
Desisto de esperar, rasgo o bilhete de primeira e saio pela porta da estação.

Sul

O Tejo segue sereno, ao longo dos esteiros e dos apeadeiros abandonados da velha linha.
Para lá começa outro mundo, a imensa superfície verdejante e ondulante do além Tejo.
O Sul faz real sentido aqui.
Só se viaja verdadeiramente para Sul.
O comboio segue para Norte, indiferente às minhas divagações, demorando as três imutáveis horas de há 40 anos, como se as duas cidades teimassem em não se aproximar.
Quando o tempo deixar de fazer parte da viagem, deixaremos de viajar.
O desencantamento provém da facilidade.

Díalogos da vida conjugal

- Eu mudo,
tu não.
- Eu surdo.

Vocação

A falta ou desconhecimento de vocação é a minha maior angústia.
O início da "Tabacaria" do Pessoa (fica sempre bem tratar os poetas apenas pelo apelido, como se tivessemos acabado de estar em amena cavaqueira com eles numa das célebres tertúlias da brasileira) retrata bem o que eu sinto:
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Faz anos que penso nisto e nunca chego a conclusão nenhuma, ou chego sempre a uma conclusão diferente, o que é pior.
Quando mo perguntam costumo responder maquinalmente que "Gostaria de ser líder de uma banda de rock", que é a coisa mais absurdamente sincera que eu consigo responder.

Unknown Pleasures

Puro Culto, puro anos 80.

Deolinda

A Deolinda para mim era a Linda.
Recordo as suas mãos grossas retorcidas pelo trabalho, desproporcionadas naquele corpo franzino e corcunda, que pegavam em mim com tanta firmeza.
Amarrava com baraços as portas dos armários das panelas e sorria docemente com uma paciência infinita.
Levava-me com ela sempre que ía lavar a roupa perto do moinho do cubo.
Há trinta anos já era velha, sempre a conheci velha, mas com uma força inesgotável.
Agora com 93 o tempo já lhe tirou a genica. Os seus olhos afundados nas rugas marejaram de lágrimas mal me viu e não mais me largou a mão até nos separamos.

A vida dos outros

Este filme é do melhorzinho que vi ultimamente. O realizador é um puto Alemão de 33 anos chamado Florian Henckel Donnersmarck e ganhou o Óscar para o melhor filme estrangeiro.

Vale a pena ver nem que seja numa perspectiva de documentário histórico.

Os métodos e a lógica da Stasi, mítica polícia política da antiga RDA, são muito bem retratados, assim como o cinísmo e a decadência dos valores subjacentes ao aparelho.

A personagem Gerd Wiesler, o fiel agente do sistema à volta do qual gira todo o filme é absolutamente desconcertante e maravilhosamente bela, humana, apaixonante...

PS: Florian, estás fodidinho para o 2ºfilme...

Acordar com o galo

A minha nova morada está impregnada de ruralidade, substância de que a minha memória melancólica e saudosista se alimenta, recordando os tempos em que subia a rua 5 de Outubro a desviar-me das bostas fumegantes das vacas.
Para começar moro num largo, não numa praça urbana com esquadria de arquitecto definida, mas num largo, o largo da Ramada Alta, onde em tempos deveriam ter existido belos vinhedos.
No largo existe uma pequena igreja de aldeia com campanário, que parece ter sido télé-trasportada de outras latitudes, tal a inverosimilhança com o que a rodeia, e por fim acordo todos os dias com o cantar do galo a sobrepor-se ao ronco dos motores dos carros.
Descobri há dias onde moram esses galos, parece que em tempos um excêntrico professor da Escola Carolina Michaelis decidiu fazer uma criação de garnizés nos jardins da escola, construindo um lago e abrigos para os bichos e desde então a criação não para de crescer.
Uma velhota que passava por acaso disse-me que os bichos sobreviviam da bondade de algumas pessoas que todos os dias atiravam comida por entre as grades da escola.

Eu quero uma urgência só para mim

Esta coisa de meia dúzia de maluquinhos virem para o meio da rua reivindicar o não encerramento de uma urgência médica é típico do espírito paroquial do nosso Portugalzinho, mas simultaneamente percebe-se que um povo abandonado e tragicamente condenado à codêa e ao frio e sem perspectivas de futuro se revolte quando aparentemente lhe querem agora tirar a saudinha…

Do que se trata é de implementar um novo paradigma para a rede nacional de urgências: Acabar com uma rede gigante de urgências e SAPs mal equipados, com poucos médicos, muitas vezes mal preparados, que atendem meia dúzia de gatos-pingados por dia e concentrar os recursos e os equipamentos em menos locais, com equipas multi-disciplinares, que acumulem a experiência de atender centenas de doentes por dia e como tal prestem um melhor serviço às populações.Este novo sistema pressupõe também que se reforce a rede de médicos de família e os cuidados de ambulatório que resolvem a maior parte das chamadas “urgências”…

Ora, se submetêssemos ao crivo dos rígidos princípios morais dos nossos autarcas e ao douto juízo das nossas tristes gentes esta decisão obviamente que a solução seria criar uma urgência em cada freguesia, porque aqui cada um só olha para o seu quintalzinho, e isto de perder direitos adquiridos dói mais que o reumático…

Estratégia de mudança de casa

Toda a gente sabe o pesadelo que é fazer uma mudança de casa, especialmente para alguém como eu, com um obsessivo apego às coisas mais inúteis que guardo na ilusão de um dia me servirem para algum propósito obscuro(sabe-se lá qual...).
Antecipando a carga de trabalhos que se avizinhava, tratei de engendrar uma estratégia para me livrar, pelo menos das tarefas mais pesadas.
Depois de muito matutar eis que se fez luz na minha cabeça: Nada como arranjar um problemazinho de saúde súbito. Mas qual?
Pensei numa doença tropical esquisita com um período de incubação de 2 anos, uma gripe das aves trazida por alguma gaivota desorientada do Norte da Europa, mas nenhum destes planos era de fácil concretização. Finalmente lembrei-me de algo mais simples: Porque não recorrer à estranha capacidade que eu tenho de deslocar o braço do ombro e voltar colocá-lo no sítio?
Foi o que fiz, coloquei o braço atrás das costas, rodei o tronco para o lado contrário e fiquei com o ombro direito um palmo abaixo do normal e com umas dores indescritíveis. Depois bastou-me começar ao berros a pedir ajuda, que veio pronta e puxar novamente o braço para o colocar novamente no seu sítio.

Ainda tenho para umas semanas...

Scoop

Como eu suspeitava o último filme do Woody Allen não é nada de extraordinário. Tem uma piadas e uns gadgets bem metidos, o talento e atributos da Scarlett e pouco mais.
Mas ao meu amigo Allen eu perdoo tudo, até o pôr-se na filha adoptiva...
O homem faz um filme por ano porque precisa de pagar as contas da luz e da água e o colégio da Soon Lee e como ele diz se não soubesse fazer umas piadas fixes provavelmente já teria morrido de forme.
Para além disso as obras primas são raras e necessitam de uma combinação mágica de factores que nem sempre é possivel...

Gato Fedorento - Assim não

Heroes

http://www.youtube.com/watch?v=LrCooR2chfk

Novas coisas velhas

Impulso frenético,
novas coisas novas.
Passividade frívola,
novas coisas novas.

O novo 3d, o novo lcd, o novo ipod,
não se lê,
não se vê,
Não se fode.

Coisas velhas,
que nunca chegam a envelhecer
Novas coisas velhas
que se deixam morrer

Velhas coisas novas,
requentadas,
esticadas,
Para agradar às modas.

No direction home

Este documentário do Martin Scorcese sobre Bob Dylan está genial.
Já algumas pessoas, que não apreciavam particularmente o Bob, se converteram em admiradores desta incontornável figura.
(Acho que alguém disse um dia:"Em algum momento da sua vida, toda a gente gosta de Bob Dylan")
O documentário mistura imagens de arquivo com entrevistas recentes do bob e de outras personagens que se foram cruzando com ele.
Uma viagem turtuosa desde as raízes Folk e Country até ao Rock, sempre a abandonar os terrenos cómodos, sempre a fintar o destino e o óbvio, com muito humor e charme, sem a direcção de casa.

No fino da Bossa

Ando a ver se ganho amor à guitarra, e volto a tocar alguma coisita.
Pelo menos enquanto tento arranhar uns sons, não vejo televisão, o que é um grande progresso para mim.
Na net há toneladas de sites com músicas, acordes, tablaturas, o que ajuda imenso, mas ainda assim é preciso muita perseverança.
É claro que desatei logo a tentar tocar umas bossas, mas aquilo tem que se lhe diga. No outro dia ía deslocando dois dedos com aqueles acordes de sétima com quinta aumentada.
É perigoso e eu preciso dos dedinhos para trabalhar...

"As velhas"

1
recatai-vos velhas

fugi para a igreja

abanai o sino

fechai bem no quarto

o vosso netinho

o vosso menino

para que não veja

para que não saiba

para que não seja

assim como esses

que são cabeludos

que só têm barba

dizem palavrões

e dão encontrões

nas ruas da baixa

aos senhores sisudos

são uns parvalhões

recatai-vos velhas

trazei um polícia

uma esquadra inteira

ai tanta sujeira

imaginem só

andam-se a drogar

até metem dó

a cambalear

isto está perdido

ó velhas fugi

ide para ali

que aqui está fodido

recatai-vos velhas

tapai as orelhas

guardai o menino

fechai-o no quarto

metei-o na cama

para que não veja

para que não ouça

para que não seja

para que não tenha

para que não venha

perdeu-se o respeito

já não há moral

ó velhas fugi

olhem para ali

beijam-se na rua

fodem ao luar

antes de casar

já nem vão à tropa

só querem dinheiro

todo para estourar

já nem vão às putas

mostrar que são homens

ó senhor prior

já nem vão à missa

não têm missal

isto é um horror

vamos mesmo mal

fechai os olhos

não vejais o netinho

guardai-o no fundo

de um quarto comprido

para que não veja

para que não tenha

para que não seja

para que não venha

recatai-vos velhas

que já nem na praia

se consegue estar

ó virgem maria

ó senhor do céu

essas estrangeiras

deu-lhes para andar

de mamas ao léu

a tremelicar

ó velhas cuidado

assim é que não

inda a procissão

só vai no adro

não deixes que a merda

se ponha a medrar

gritai pelas ruas

falai prós jornais

morra a juventude

fine a desvergonha

chamemos quem ponha

estes animais

c'o a corda rente

ó velhas chamai

o presidente

2

libertai-vos velhas

vinde para o sol

dançar rock n' roll

ide até a lua

c'uma ganza fixe

esticai o dedo

apanhai boleia

fumai muito haxixe

ponde a casa cheia

dos nossos poetas

dos nossos malucos

andai de autocarro

a fugir ao pica

libertai-vos velhas

não pagueis a taxa

acabai com a graxa

aos vossos patrões

cagai no juízo

nas boas maneiras

cagai nas peneiras

ó velhas então?

vinde para aqui

para a confusão

ó velhas vesti

uma mini-saia

deixai que vos caia

esse ar tão mortiço

essa cara chocha

mostrai a coxa

gritai uma asneira

uma malandrice

pelos microfones

das rádios-pirata

ouvi os Police

os Rolling Stones

não vos afogueis

em mais água benta

bebei um bagaço

jogai a dinheiro

ide ao cangalheiro

adiai a morte

ide pelo mundo

por estradas à sorte

vinde para aqui

para o reviralho

e se não quiserdes

ide para o caralho!

Apocalipse, João Habitualmente

Causa/Efeito

O querer situar-se fora da série causal,
poderá significar quem sabe
(quiça para alguns),
querer,
(ainda que inconscientemente)
ser um grandessissimo filho-da-puta.

Heloisa Nau

Arrifana

A forca em directo v2

Ouvi hoje na rádio que uma criança Iraquiana se matou ao tentar imitar o enforcamento de Saddam após ter visto o video do falecido ditador.
É triste, mas mais triste é fazer disto uma notícia, quando há dezenas de Westerns com enforcamentos a torto e a direito, apesar de neste caso a criança poder ter sido levada a imitar aquele homem que costumava ver sorridente e confiante na televisão ou em cartazes pelas ruas de Bagdad.
O espectáculo macabro e humilhante da morte em directo de Saddam não serviu ninguém nem qualquer propósito ou princípio, para além deste trágico mimetismo.
Mas quando cai um ditador é difícil evitar estes exageros, basta ver de que forma acabou Chausesco...

Que todos os ditadores (incluíndo Bush) imitem o puto iraquiano, é o meu desejo para 2007...

Pinguim

Na passagem de ano acabei por ir parar ao Pinguim, um barzito na rua de Belmonte que me traz boas recordações dos tempos da faculdade.
Era por lá que parávamos às segundas-feiras à noite, apresentados aos demónios verdes do Absinto, esse licor que não embebeda mas alucina, a ouvir o Joaquim Castro Caldas a recitar as Velhas, do João Habitualmente, os contos do Gin Tónico, Rui Belo e por aí fora.
No dia em que a Natália Correia morreu acabamos a noite em cima de um mercedes branco a recitar os seus poemas...
Naqueles tempos todos os sonhos eram possíveis e todos os actos necessários.

Laranja Mecânica

Acabei de rever este filme e fiquei mais uma vez arrebatado e sem adjectivos para o classificar.
Este é um daqueles casos em que tanto o livro de Anthony Burgess como o filme do Kubrick são geniais.
Como diz um amigo meu: "Este filho da puta apenas se limitou a fazer uma obra-prima em todos os géneros do cinema"

Quem há-de abrir a porta ao gato

Quem há-de abrir a porta ao gato
quando eu morrer?
Sempre que pode
foge prá rua
cheira o passeio
e volta para trás,
mas ao defrontar-se com a porta fechada
(pobre do gato!)
mia com raiva
desesperada.
Deixo-o sofrer
que o sofrimento tem sua paga,
e ele bem sabe.
Quando abro a porta corre para mim
como acorre a mulher aos braços do amante.
Pego-lhe ao colo e acaricio-o
num gesto lento,
vagarosamente,
do alto da cabeça até ao fim da cauda.
Ele olha-me e sorri, com os bigodes eróticos,
olhos semi-cerrados, em êxtase,
ronronando.
Repito a festa,
vagarosamente,
do alto da cabeça até ao fim da cauda.
Ele aperta as maxilas,
cerra os olhos,
abre as narinas,
e rosna,
rosna, deliquescente,
abraça-me e adormece.
Eu não tenho gato, mas se o tivesse
quem lhe abriria a porta quando eu morresse?

António Gedeão